¿Será que son redondos los corazones sin pasión por la música? ¿O serán cuadrados si no les atrae el arte? ¿Qué forma puede tener un corazón sin pasión por las letras, sin aire para recorrer provincias, sin un nombre grabado en él? ¿Qué forma y qué razón tiene para latir?
¿Cómo sería ser un reflejo de quien entra en nuestras vidas y nos abandona a rato? ¿Será como la tinta china que desaparece semestralmente y vuelve a adquirir distintos colores dependiendo del artista? ¿Cómo se sentirá no poder volar con el viento, dibujar nubes y perseguir sueños imposibles hasta tocarlos con la punta de los dedos?
Muero por saber lo que se siente tener un hueco cerca del pulmón izquierdo.
Quisiera saber porqué la naturaleza lo impulsa a bombear sangre si no necesita latir. Quisiera saber porqué se levantan todas las mañanas, con qué sueñan todas las noches, cuales sueños mueren en el olvido y cuales de ellos son una cápsula de escape inmediato de las tierras de Morfeo. Me pregunto si alguna vez pensarán tener dueño, si considerarán ser parte del aire, si son algo más que órganos que bombean sangre. ¿Será posible elevarlos hasta la estratósfera con una ilusión y partirlos en mil y un pedazos? ¿Será posible que sientan miedo en cada una de sus venas? ¿Será que los intervalos entre palpitaciones no disminuyen en cantidades absurdas conforme los acordes de Marching Bands of Manhattan se intensifican? (Aunque lo suyo no sea el rock alternativo-indie o esas cosas debe admitirlo, esa pieza con un paisaje de bus le acelera a uno las entrañas.)
¿Qué será ser un canvas en blanco con un dueño que se rehúsa a pintarlo?
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